Sete Vidas e Sete Decisões

Helena acorda decidida. Vai mudar a vida em 2009. Pedirá demissão do emprego. Não irá casar-se. Comerá gordura trans. Cabelos longos, música erudita e flores estão cortadas deste ano novo. E o gato não viverá mais. Pega o bichano com as duas mãos, cheira-lhe o pescoço, aproxima-se da janela do apartamento e joga o animal. Dá as costas pra cena. São quinze andares.

Ele cai desfalecido.

Uma passante da casa dos setenta anos toma um susto com o acontecido. Olha o gato, perplexa. Segura a respiração. A bola de pêlos chacoalha-se e fica em pé. A mulher com olhos lacrimejados ergue-o até seus seios e abraça forte carinhosamente. Você é meu agora, pensa.

Já em casa decide dar um banho no gato. Quer tirar a cor avermelhada do que restou do sangue nos pêlos do felino. Coloca-o dentro da máquina de lavar. Ele reclama, mas mesmo assim ela o fecha e aperta o botão “lavagem rápida”. Gira. Gira. Centrifuga. Quando a senhora sobe a tampa para retirá-lo, ele está desmaiado. Tremendo, ligeiramente puxa-o de dentro dali, põe ele numa caixa de papelão cheia de jornal do dia. Deixa tudo na rua pro caminhão do lixo levar. Entra na casa, tranca a porta e dirige-se ao pequeno altar para rezar.

Miau. Os três meninos ouvem. Param. Escutam novamente. Miau. Entreolham-se. Sorriem. Vasculham a caixa pra encontrar o danadinho. O menor pega e passa pro maior. O do meio carrega a antiga casa do gatinho. Encontram mais cinco garotos na rua. Estão decididos, vão jogar futebol. Com o gato. Dentro da caixa. Selam com fita isolante para que o bicho não possa escapar. Um deles dá o primeiro chute e o restante acompanha. Gritos. Miados. Gemidos. Silêncio. Todos ficam em torno para ver o produto da brincadeira. Sangue, muito sangue. Alguns correm. Outros fitam assustados. Abandonam o local depois de alguns minutos.

O felino estrala o corpo e fica em pé. Tranquilamente lambe seu corpo para desfazer do líquido espesso. A caixa está no meio da rua. É noite. Um carro aparece. O homem está nervoso e bate com força no volante quando avista o obstáculo no meio caminho. Bufa. Xinga. Bufa. Xinga. Decide sair do carro e tirar a porcaria da caixa de sua frente. Mas um gato põe a cabeça pra fora do recipiente. O motorista franze a testa. Então é a p*rra de um gato, e não é que parece com o da Helena, balbucia. Um dos motivos da brigas com a namorada é justamente o gato dela. Ele toma uma decisão. Acelera. Atropela sem dó.

Pára o veículo alguns metros do homicídio. Observa pelo retrovisor que há ainda alguns movimentos. Decidido e com raiva, volta de ré com toda força contra o gato. Espera. Estaciona de qualquer jeito. Abre a porta e desce para conferir seu delito. Demora-se um tempo ali. Não tira o olho do alvo. Parece ofegante. Pensa em seguir seu rumo.

Miau. O homem menea a cabeça como quem não quer acreditar em algo. Fica de cócoras.
Agarra o gato lameando-se com sangue. Encara-o. O bicho pisca duas vezes e tenta arranhá-lo. Desgraçado, esbraveja. Gira o braço. Gira rápido. E estatela o peludo numa parede branca, que desaba sem vida no chão.
Retorna ao carro todo malhado de vermelho e sai cantando pneu. Sem crer naquilo.

A menina acorda com um choro fino embaixo da janela de seu quarto. São aproximadamente cinco da manhã. Miado. Miado ininterrupto. A garotinha não consegue mais dormir. Levanta molenga. Olha entre as frestas de madeira. Mãe tem um gato chorando lá fora, avisa. Mãe tem um gato chorando lá fora, repete. Vai dormir Lívia! - advertem-na. Fica emburrada. Cautelosamente abre um pouco a janela, joga um pedaço de pano. Vem, vem, sobe aqui – cochicha.

O bichano obedece. Está imundo e fedido. Você precisa de um banho, diz com pena. O gato pisca. Lívia decide fazer isto quando todos estiverem acordados. Enrola ele no pano. Bem apertado para que não fuja. Não emporcalhe a casa. Não incomode seu irmão. O animal tenta se desvencilhar da amarra. A menina adormece. O gato sem poder respirar morre.

O irmão acorda e vê o gato da caixa na cama da menina. O gato morto. Aquele mesmo do futebol macabro. Chega perto do embrulho e conclui o mesmo de ontem. Está morto. Com medo de ser acusado do assassinato, ele corre até o quarto dos pais e grita sem parar: a Lívia matou um gato, a Lívia matou um gato...


---------------------------------------------------------------------

Em falar em gato, eu penso em Elza Soares, que tem voz felina.

Chico Buarque e Elza Soares
Façamos
Composição: Chico Buarque




--------------------------------------------------------------------------

Li nesta sexta-feira que passou um post ótimo no blog Teratologia.
O Corso tem um estilo bem diferente do que lemos tanto aqui na blogosfera, quanto por aí em outras mídias.
Gosto do que ele escreve, confesso que primeiro tive que me acostumar com seus textos, agora está no meu TOP 10. =]
Para lerem a brilhante postagem do dia 10/01, cliquem aqui.

---------------------------------------------------------------------------

Caros e únicos,


Farei o post com as respostas das perguntas feitas pra a Dra. Tchutchuca na próxima postagem.

Agradecemos a credibilidade. Hahahahha


Aperto forte